В Погоне За Уходящим Летом. Часть 2 Молдавия

Вместо предисловия.
Общежитие №5. Возвращаю вахтерше ключик от клозета.
— Ложьте виконце.
— Что, простите?
— Ложьте виконце!!!
Люди, говорящие на иностранном языке, думают, что если повторить несколько раз или сказать громче, то станет обязательно понятней. Но не в этот раз.
Женщина устало поднимается, подходит и тычет пальцем. Перевод вы уже знаете: «Положите в оконце».

В ПОГОНЕ ЗА УХОДЯЩИМ ЛЕТОМ
ЧАСТЬ 2

Забодал МТС своими смсками.
«Вы въехали в Украину! МТС приветствует вас!»
«Предупреждаем, вы находитесь в зоне роуминга!»
«Воспользуйтесь Инфо-Бла-Бла, чтобы узнать, как сократить расходы!»
Но еще хуже с банковским информированием: по смске за каждую покупку! Теперь я боюсь покупать мороженое.
К слову сказать, перед поездкой я специально заполнил два формуляра в МКБ, чтобы мне отключили это самое информирование. Обещали через 20 минут всё будет.

Итак, утро нового дня. Я качусь по трассе Киев-Одесса, дорожное полотно на твердую четверочку. Снимаю подкладки на куртке и штанах.
Милиция к мотоциклистам здесь лояльна: всего один раз остановили за превышение, поговорили и отпустили. А так, даже не поднимают радара.
Настало время раскрыть интригу: я еду не в Одессу, я еду в Кишинев!

На заправке не могу купить по карточке кофе. Девушка на кассе, с замечательной фамилией Крохмаль, уходит в каптерку, заваривает и приносит кофе из своих запасов. Фамилия улыбает, но вся хохма впереди. На сцену выходит второй сотрудник – Василь Пеписку. Вот он, герой народного молдавского эпоса. Я про себя ржунимагу, тяжело парню. Захочет Василь похвастаться друзьям и начинает рассказывать: «Все в нашей деревне любят Пеписку..»

А вот поворот на Кишинев, дальше бетонка с облезлым асфальтом. Это уже не на четверочку, а с натяжкой трояк. Ложили её предки того самого Пеписку, другие пеписки. Долго думали, что же делать, если плиты не стыкуются, или одна выше другой на 20 см? Думали, думали, и, как это часто бывает у молдаван, забыли о чем думали. А потом решили выступающие плиты просто выкинуть.

Спустя какое-то время, когда пепискам стало невыносимо их никчемное существование, они придумали развлечение. Перед самой деревней построили один километр отличной дороги. Ровно один километр. Каждый измотанный путник думает, что вот оно счастье наконец. И что делает? Правильно, разгоняется. А ровно через километр ррраз!!! И веселые пеписки в национальных одеждах выходят собирать запчасти и закапывать убитых и раненых.

MD.

Граница. Я думал, что въезжаю в Молдавию, но не все так просто. «Вы въезжаете в Приднестровскую Республику».
– А где Молдавия? – вопрошаю я. – Что, будет еще одна граница??
– Обязательно.
В Приднестровской Республике свои порядки. И они серьезные. Об этом свидетельствует танк посреди дороги.

Отъезжаю от границы метров триста, меня сходу тормозит ментовская Нива. Поминая танк на дороге, почти уверен, что у бендеровца за пазухой вместо табельного оружия обрез «смерть председателя». Торможу.
— Вы превысили скорость.
— Здравствуйте.
Тишина.
— Здравствуйте! – не сдаюсь я.
— Вы превысили скорость.
— Откуда вы знаете?
Пеписку лезет в машину и достает радар.
— На 17 км в час??!
— Да.
— И вы собираетесь меня за это штрафовать? Я трое суток за рулем.
— Вас никто не заставлял нарушать.
— Вы измеряли скорость из движущейся машины! У вас есть сертификат на прибор?
Тишина. Пеписку думает. Непонятные слова тормозят мыслительный процесс. Наконец выдает:
— Тридцать пять долларов.
— За что?? Вы слышите, что я вам говорю вообще?
— Вы превысили скорость.
Круг замкнулся.

Хорошо, думаю, что я дал международные права, потеря их несущественна. Граждане! Оформляйте при выезде за рубеж международные права! Потеря их вам ничем не грозит.
Теперь моя очередь решать, что для меня важней: права или деньги. Отворачиваюсь, достаю из сумочки 10 долларов, протягиваю. Мент молча берет и возвращает документы. Задним числом понимаю, что надо было начинать с одного доллара.

Пейзаж стал холмисто-полевой, все время вверх-вниз. Холмы либо голы, либо с редкими виноградниками – тоска цвета сепии. Дорога не становится лучше.

Опять граница, теперь Молдавия, по паре автоматчиков по обеим сторонам Днестра. Мне уже скучно, я еду, пою песни, либо разговариваю сам с собой, по очереди представляя в качестве собеседников одного из вас.

В какой-то момент слезаю с мотоцикла, пытаюсь остановить машину, спросить дорогу. Бесполезно, никто не останавливается. Я переживаю, что, судя по покрытию, еду не в сторону столицы, а куда-то еще. Указателей, понятно, нет. Выхожу на проезжую часть, раскидываю руки и иду навстречу машине, как господь бог. Останавливается 40-ой Москвич, просто заглох на подъеме.
— Где твоя столица, где Кишинев? — вопросы надо задавать четкие, вы в Молдавии.
— Вот. — мужик тычет пальцем. Здания и в самом деле есть, напоминает город Железнодорожный, Московской области. Я – на месте!

В Кишиневе меня ждала новая встреча. Девушка, 25 лет, по манерам проститутка со стажем. Но на этот раз знание человеческих душ меня обмануло. Инна, а именно так звали «принимающую сторону», оказалась певица церковного хора, причем это – основное занятие. Ниже — её любительская запись на испанском, послушайте, голос зачаровывает.

Она не отвечала на смски, пока я не позвонил. Оказалось, нет денег, совсем. Пока я ехал, нашла мне квартиру посуточно за 20 долларов. Стоянка напротив за 5 лей – 0,4 доллара/сутки. Квартира напомнила мою до ремонта, только хуже. Но был уже поздний вечер, а Инна была симпатична. Молдавское гостеприимство оказалось даже получше украинского.

Все, что Инна просила покупать ей в последующие два дня – это еда. Много еды. Как олимпийская гимнастка она теряла калории, пока не валилась без сил. В Кишиневе нечего смотреть, но все-таки он мне запомнился.

Николай Тринадцатый
2010 ноябрь

Комментировать

Будьте первым, кто оставит комментарий!

avatar
wpDiscuz